قبل أن يرمي
صياد ما
شبكته ،
في إي جزء
من هذا العالم
وتعلق بها
فرشات روحي
العمياء .
قبل أن يُفرغ
آخر ،
مخزن رصاصاته
المسروقة ،
على قطيع الوعول
في شِعري
فيردي كلمة أُٰحبكَ
السوداء ،
كقطرة حبر
بالمنتصف
أو دم .
قبل أن تقود
رياح أغسطس
مراكب الحزن
صوب السمكة
الوحيدة ،
التي بقيت
تتخبط
في الزاوية
الحادة
لصدري بحثاً
عن أسنانك .
وقبل أن تتحول
كل هذه
الأوراق رماداً ،
وتطير ،
مع أول هبة
ريح
من رياح
أغسطس .
ها أنا أنفض
روحي
كسجادة
إيرانية عتيقة ،
لينطلق الكلام
كعاصفة رملية ،
ويخرب
وجهك .
ها أنا أحشر
آخر نص طليق
عنوة في رحم
الحياة ،
أمسكه بيديّ
الهزيلتين ،
وأعمدهُ بماء
عينيك
وأتركه ،
لرياح أغسطس
للرصاص الطائش
للعراء .
ألم يعد يُذكرك
بيّ
أغسطس ؟
ألم تعد تُذكرك
ولو قليلاً
التجاعيد التي
يحفرها
على وجنتيك ،
بسيول قُبلاتي
على الريق !؟
كيف لكم أن
تكونوا
بهذا الهدوء
الآن ؟
تباً لكم جميعاً
أنتَ ،
وأغسطس
والرقم 54 !
كيف للمراكب
الورقية ،
التي اطلقتها
في بحر
عينيك
أن لا تتوه ،
ولا تتصادم
وتغرق
أن لا تتلاشى ؟!
وها أنا أتوه
أصطدم
وأغرق .
وأتلاشى ..
كلما عاود
النظر
لعيني خلسة
في المرآة
أغسطس .
وقبل ذلك ،
بأقل من القليل ..
أتنفس
آخر نص طليق
وأموت ..
دون أن أنبس
بحرف !
